Cuentan que cuando un silencio aparecía entre dos
era que pasaba un ángel que les robaba la voz.
Y hubo tal silencio el día que nos tocaba olvidar
que, de tal suerte, yo todavía no terminé de callar.
Todo empezó en la sorpresa, en un encuentro casual
pero la noche es traviesa cuando se teje el azar.
Sin querer se hace una ofrenda que pacta con el dolor
o pasa un ángel, se hace leyenda y se convierte en amor.
Ahora comprendo
cuál era el ángel
que entre nosotros pasó
era el más terrible,
el implacable,
el más feroz.
Ahora comprendo en total
este silencio mortal.
Ángel que pasa,
besa y te abraza,
ángel para un final.
Cuando a Joaquín también le robaron un mes
"April is the cruellest month...". Por qué lo dijo Julio C., y por qué me duele abril.
Cuando ser está trillado
Soy de esos que tropiezan hasta cuando flotan. De los que beben para encontrarse. De esos que sueñan debajo de la cama, de los que viven arrastrando su sombra… y, para ti supongo que seré un fantasma.
Cuando los fantasmas hacen poesía
Mi primer verso vive atravesado por la madrugada
el segundo es pequeño como el silencio que en sotavento llora
al tercero la voz se le estancó en los tobillos
el cuarto vio morir a esa persona
el quinto me aburre
el sexto es un fantasma de leche y polvo
y el séptimo espera el día, es feliz
el segundo es pequeño como el silencio que en sotavento llora
al tercero la voz se le estancó en los tobillos
el cuarto vio morir a esa persona
el quinto me aburre
el sexto es un fantasma de leche y polvo
y el séptimo espera el día, es feliz
Cuando un abrazo sin hueso húmero no es abrazo
Hubo un hombre que de día buscaba huesos húmero porque el suyo se hizo una púa que atravesaba versos. Desde entonces la poesía raspa como si se tratara de una barbilla desarrapada o el aguijón de una mirada y también a partir de allí, un abrazo no basta.
Cuando la simbiosis se metamorfosea en estúpidas relaciones
Es tan difícil desprender las costras del cielo y aún más complicado, la vida de las tarjetas de crédito.
Cuando las sonrisas pesan
Cierta voz que no respondía a un nombre ni correspondía a cierto rostro me dijo que espere el año con una sonrisa, y lo hice. Sólo que ahora, ahora que cuelga una de mi rostro como producto de un tajo en el que lugar de tripas se desbarrancan letras, pienso que esa voz nunca me dijo cuando era que venía el año.
Cuando el criterio de los años no pasó de una noche
¿A la mierda? ... Veintiún años sobre un sueño, veintiún veces, veintiuno, veintiuno, es veintiuno ¿Es veintiuno? Es veintiuno, o eso dicen cuando ventilan la muela del juicio. Veintiún años sobre un sueño, será por ello que no crece. Veintiún veces ¿Lo soportas? Si te guardas esa muela fácil que sí. Veintiuno ¡Veintiuno! ¡Veintiuno!
SI SE CALLASE EL RUIDO - Ismael Serrano
No te dejará dormir este estrépito infinito
que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos.
Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar
las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.
Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.
Ruido de conversos que, caídos del caballo,
siembran su rencor perseguidos por sus pecados.
Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.
Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.
Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades
agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.
Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
traen de sus almenas la paz de los cementerios.
Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.
Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.
Para el buen
¿Recuerdas que por un momento me importó treinta soles mi vida? Sé que ya pasaron varios días para evocar esa madrugada pero ello no puede obviarse, en verdad me sorprende que en aquel momento me haya dado igual.
Si se callase el ruido podría la lluvia caer
"... si se callase el ruido quizá podríamos hablar..."
Ismael canta, yo escucho, y mi intelecto anda.
Ismael canta, yo escucho, y mi intelecto anda.
Olvidé decirlo antes...
"Lo dice un hombre que habita en un lugar donde nunca deja de llover..." Por un momento fui ese hombre, ese al que la lluvia golpeaba en los labios con palabras gastadas, al que le construía una línea de agua para que se ahogue de una vez.
Ella es la vez anterior... cuando el tiempo y yo tomamos diferentes colectivos
Ella es el lugar donde me encuentro, y no se me ocurre cómo es que ingresé. Ella es la del horizonte ígneo que consume mis pensamientos... ella aún no se detiene en el peldaño que elegí.
FINISTERRA - Mago de Oz
Ayer como la nieve en la mar
las cosas ya no parecían igual,
la gente se olvidó de reír
y al Sol le cuesta tanto salir...
Hoy el bufón no paró de llorar,
el mudo al fin ha aprendido a cantar,
las doce a las campanas despertó,
la esperanza, por cambio de negocio, cerró...
Grita el silencio al sordo que
todo va mal, nada está bien,
corre la estatua a evitar
que salpique el olvido,
que moje el agua del Mar.
Por fin te has decidido a venir.
He oído tanto hablar de ti,
en mis sueños te he visto llegar,
en tus ojos veo el mal.
Desde hace siglos gobernar has querido
en todas las almas, y pocas han cedido,
las más al Reino de Luz llegarán,
las menos al Reino del Mar del Olvido.
Si has aprendido la lección,
si has observado como son,
necesitan a un líder obedecer,
hagamos una coalición.
En ellos he visto el miedo a la soledad,
miedo a la muerte, y el dolor al terminar de amar.
Hagamos un pacto, al libre albedrío déjalos
y yo les daré progreso, armamento y civilización.
Repartámonos sus almas, el futuro es para mí.
Mientras Tú utiliza tu Iglesia, adormécemelos,
consumo, televisión e inflación,
nuevo orden, globalización,
es mi regalo, y frente al ordenador
al otro lado os llevaré...
Déjame explicar,
deja de oír, escúchame,
parias del mundo, venid
a la libertad.
Ahora empieza tu camino,
sólo tú eres el señor de ti,
el progreso está en tu espíritu
y no en una ciudad.
Sólo tú elige tu destino,
sólo tú decide invertir
en tu espíritu...
o en una central nuclear.
No creas en quien
desde una sotana sólo ve
"negritos" a quien convertir,
en vez de aprender de ellos a vivir.
Ahora empieza tu camino,
sólo tú eres el señor de ti,
el progreso está en tu espíritu
y no en una ciudad.
Sólo tú elige tu destino,
sólo tú decide invertir
en tu espíritu...
No a las dictaduras,
no a la impunidad,
no al comercio injusto
que explota al menor de edad
Sí a las autocracias,
sí a la libertad,
el tercer mundo va a estallar.
Juntemos las fuerzas
para resistir a Pinochet en Chile,
y en Chechenia a un tal Putin,
levantaos en Bosnia,
inmigrantes venid,
el tercer mundo ya está aquí.
Buenos días boletines de información,
les habla tu emisora "Radio tus cojones":
Sorprendido un político incapaz de engañar
a un obispo no putero y pobre de verdad,
un documental ha sido líder de audiencia,
Pepe a Marta ya no pega y la tiene en cuenta,
se llevan las gordas y la inteligencia,
Ojalá fuera verdad.
Han hallado en Compostela,
a los pies del Apóstol
envuelto en una tela,
misterioso cofre,
y dentro un CD ROM, con una inscripción :
"En Satania estás es el fin del camino".
¿Quién?
Cuando vienen los "fantasmas" suelo clausurar los ojos la mayor parte del trance, pero esta vez me mantuve a la expectativa y bien valió el esfuerzo pues descubrí a mi lado a alguien igual a mí.
INSTANTES ETERNOS - Leusemia
En una calle, un lance, un ver...
...En un baldío en la ternura de ayer...
...Toda una vida andando entre gramas y serviles cánticos...
...Solo un instante eterno quedé...
...Cada segundo eternicé, busqué tu canto y tu nacer...
Tal vez derriben costas, tal vez las cuerdas hagan notas que…
...solo en instante eterno quedé..
En cada espacio en cada ritmo en cada tez…
En cada miedo te veré, convertido en diccionario de tu ser,
Sin prologo y sin fe…
Y sentirme, (soledad)
Dentro de ti, dentro de todo
Dentro del tiempo y nuestro temor...
Y sentirme ( soledad)...
...Un eterno en clave, un eterno cosechar
De injurias y mentiras en mi andar.
Un silencio entre canción y canción
La distancia entre un beso y el dolor...
Y la ternura que tratamos funcionó
Con tu canto y con tu amor...
Tan solo un día hubiera deseado para mí
...Para no volver…
A sentirme (soledad)
Dentro de ti dentro de todo
Dentro del tiempo y nuestro temor
A sentirme (soledad)…
Nadie más que tú se merece esta noche
Esta mirada de gloria
Aplastar con tus pasos toda la ciudad
Y verla ponerse toda al revés...
Donde chocan los vientos
Donde cruzan lamentos
Y el arrullo del canto entre lágrimas, fango
Y no volver a entrar, y no volver siquiera a ver
Ha ver y a ser, y no volver…
A sentirme (soledad)
Dentro de ti dentro de todo dentro del tiempo y nuestro temor…
a sentirme... (SOLEDAD!!!)
Narana…
A LA MIERDA TODO!!!...
Como grupo, la mejor.
Cuatro o cinco cuadras sin permiso... cuando no pretendo más
Si me permites, el frío ya no me consuela, quizá por esas razones que de lógicas no tienen nada. El frío escapa por mi espalda, es decir que el clima lo llevo por dentro recostada junto a mi alma, recuerdo que a veces se atoraba en el estribillo de una canción. Es un frío que huele a aguja para que veas que los olores tampoco logran definirse, un frío que no se puede compartir.
Unas cuadras podrían escribir una historia en la que un cuarto menguante sea mencionado por lo menos en dos ocasiones y que viajar los pocos metros del crucero peatonal sea el clímax de este cuento, drama o parodia que espero descuadrar en unas cuantas líneas más. Digamos que unas cuatro o quizá cinco cuadras en las que el frío repercuta en mi vocabulario, por lo que sería una historia de diálogos cortos, especialmente aburridos. Ahora, en plena narración infiltrar un verso de Juan Ramón Jiménez ¿A qué huele el amor?, huele a frío y para mí el frío es una aguja. Y como ya te habrás percatado no tengo las explicaciones, la inefabilidad que me envuelve es un recurso que espero explotar como tú lo haces.
Una noche clara, de esas en las que se confunde a la sombra con un mal recuerdo, esa es la noche que ambienta mis cuatro o cinco cuadras, y una melodía interpretada por el tránsito y el murmullo de gentes tan secundarias como las estaciones del año, harían de este cuento-drama-parodia lo que hace un poema en mi habitación: vértigo.
Caminar perdió esa sensación que tampoco se puede explicar. El frío dejó de funcionar, sólo enfría. Si me permites utilizar tu nombre puedo escribir una historia de esas que hacen reír a los que no las entienden, por ejemplo, al sol. Si me permites decirte que el frío arrecia sobre mí con un sabor nuevo y que a pesar de ello aún quiera que seas la protagonista de mi historia ¿Qué pensarías? quizá lo que dictan mis neuronas, lo mismo. Aunque nunca supe qué era ello.
Cuatro o cinco cuadras, un perrito irrumpe en alguna de ellas. Y que el silencio sea lo que llego a decirte y lo que tú dices, y que la perfecta comunicación se establezca sin mover la boca ni apretar los ojos. Yo entiendo, mi razón lo sabe. Supongo que por ello el frío ensució la magia blanca, por eso ya no pretendo peleas casi fingidas ni recuerdo el escrito anónimo que de leerlo me parecería un manual de la perfecta chabacanería.
Es complicado, no creí que hacer una historia en cuatro o cinco cuadras me tomara tanto silencio y tan pocas direcciones para guiar mis ojos. Yo te quiero, aunque suene raro, pero prefiero estar lejos - aunque resulte una contradicción- para experimentar esa teoría del desencantamiento, la razón me lo sigue contando con agujas cada vez más finas ¿Cómo hacer que no duela? Si me duele ese papel en el que aparentemente no ha pasado nada, como si esas palabras que soltara hace un tiempo nunca hubiesen sido escuchadas ¿Cómo hacer para que esas cuatro o cinco cuadras se hagan un best-seller? ¿Cómo hacer para que me des vida o muerte? Caer en la cursilería, el extremismo, el absurdo, son válidos en esta historia. Caer es también una decisión. Si me permites utilizar tu nombre, no importa, igual lo hago Pierina, yo no busco ser tu amigo y no es culpa de nadie ello, simplemente intento ser sincero y continuar escribiendo una historia en que la hipocresía del falso amigo sea condenada penalmente.
Al final, creo que una historia en cuatro o cinco cuadras no me basta para decirte que no volverá tal cual las golondrinas de Gustavo Adolfo aquel entonces que me hacía reír. Ahora no pretendo más que buscar otro frío. Sólo, creo que adiós a ello. Creo.
Unas cuadras podrían escribir una historia en la que un cuarto menguante sea mencionado por lo menos en dos ocasiones y que viajar los pocos metros del crucero peatonal sea el clímax de este cuento, drama o parodia que espero descuadrar en unas cuantas líneas más. Digamos que unas cuatro o quizá cinco cuadras en las que el frío repercuta en mi vocabulario, por lo que sería una historia de diálogos cortos, especialmente aburridos. Ahora, en plena narración infiltrar un verso de Juan Ramón Jiménez ¿A qué huele el amor?, huele a frío y para mí el frío es una aguja. Y como ya te habrás percatado no tengo las explicaciones, la inefabilidad que me envuelve es un recurso que espero explotar como tú lo haces.
Una noche clara, de esas en las que se confunde a la sombra con un mal recuerdo, esa es la noche que ambienta mis cuatro o cinco cuadras, y una melodía interpretada por el tránsito y el murmullo de gentes tan secundarias como las estaciones del año, harían de este cuento-drama-parodia lo que hace un poema en mi habitación: vértigo.
Caminar perdió esa sensación que tampoco se puede explicar. El frío dejó de funcionar, sólo enfría. Si me permites utilizar tu nombre puedo escribir una historia de esas que hacen reír a los que no las entienden, por ejemplo, al sol. Si me permites decirte que el frío arrecia sobre mí con un sabor nuevo y que a pesar de ello aún quiera que seas la protagonista de mi historia ¿Qué pensarías? quizá lo que dictan mis neuronas, lo mismo. Aunque nunca supe qué era ello.
Cuatro o cinco cuadras, un perrito irrumpe en alguna de ellas. Y que el silencio sea lo que llego a decirte y lo que tú dices, y que la perfecta comunicación se establezca sin mover la boca ni apretar los ojos. Yo entiendo, mi razón lo sabe. Supongo que por ello el frío ensució la magia blanca, por eso ya no pretendo peleas casi fingidas ni recuerdo el escrito anónimo que de leerlo me parecería un manual de la perfecta chabacanería.
Es complicado, no creí que hacer una historia en cuatro o cinco cuadras me tomara tanto silencio y tan pocas direcciones para guiar mis ojos. Yo te quiero, aunque suene raro, pero prefiero estar lejos - aunque resulte una contradicción- para experimentar esa teoría del desencantamiento, la razón me lo sigue contando con agujas cada vez más finas ¿Cómo hacer que no duela? Si me duele ese papel en el que aparentemente no ha pasado nada, como si esas palabras que soltara hace un tiempo nunca hubiesen sido escuchadas ¿Cómo hacer para que esas cuatro o cinco cuadras se hagan un best-seller? ¿Cómo hacer para que me des vida o muerte? Caer en la cursilería, el extremismo, el absurdo, son válidos en esta historia. Caer es también una decisión. Si me permites utilizar tu nombre, no importa, igual lo hago Pierina, yo no busco ser tu amigo y no es culpa de nadie ello, simplemente intento ser sincero y continuar escribiendo una historia en que la hipocresía del falso amigo sea condenada penalmente.
Al final, creo que una historia en cuatro o cinco cuadras no me basta para decirte que no volverá tal cual las golondrinas de Gustavo Adolfo aquel entonces que me hacía reír. Ahora no pretendo más que buscar otro frío. Sólo, creo que adiós a ello. Creo.
A propósito de la memoria...
de un posible museo de la memoria, una canción de León Gieco.
Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
A lo mejor
(encontré estas líneas, ¿De cuándo serán?)
A lo mejor estoy tan poco vivo
por eso me aprieta el corazón en el tuyo,
que lloro
de vez en cuando,
a veces en un blog,
para lucir mis entrañas
azules por las tardes, y
falsas en esos suspiros disfrazados de odio
a las muñecas lego...
A lo mejor estoy tan poco vivo,
Por eso se me cayeron las letras...
A lo mejor estoy tan poco vivo
por eso me aprieta el corazón en el tuyo,
que lloro
de vez en cuando,
a veces en un blog,
para lucir mis entrañas
azules por las tardes, y
falsas en esos suspiros disfrazados de odio
a las muñecas lego...
A lo mejor estoy tan poco vivo,
Por eso se me cayeron las letras...
DE LAS TARDES - Fernando Delgadillo
Hace ya algunas semanas,
que me lleva las mañanas
descifrarte en tu mirada
y en tu voz.
Que nunca he sabido cuánto
me has contado y cuánto no,
cuánto solamente lo imagino yo.
Cuánto tiene de ser cierto,
el paso a tus parques abiertos
y a las frescas sombras de
tu pabellón.
Luego todo lo respondería
esa tarde que me des,
aunque solamente seapor una vez.
De entre amores y distancias,
de entre sueños sin sustancias,
y entre todo lo que no ha llegado
a ser.
Si me dieras una tarde
para conversar mejor,
desdibujando las ropas
con que vistes tu rumor,
podría mirarme en tus ojos
si te asomas hasta mí,
si te dieras una tarde
una tarde por aquí.
Si te tuviera una tarde
para abrevarme en la voz,
murmurante de tus fuentes
una tarde para dos.
Una tarde para siempre
por las tardes que no estás,
por las tardes que no han sido,
y por las que ya no te vas.
Una tarde solamente de tu vida,
tan sólo un instante de tu juventud.
Unas horas de tus horas y salidas,
al quizás de un mutuo encuentro
que logremos ver adentro uno del otro
un quizás,
que tú volvieras realidad.
Una tarde que me dieras,
cualquier tarde de este mes,
para tardarme intentando
llevarte una y otra vez,
aplicando con mis labios
en tus labios de canción,
la balada del encuentro
del verano con la flor.
Quién te tuviera una tarde
para andante recorrer
las veredas, los atajos en
los campos de tu piel,
recorriendo amante
valles, lomas,
cauces de agua y flor,
conquistando tus llanuras.
toda una puesta de sol.
Sólo dame alguna tarde y yo
me vuelvo una canción
en tus labios,
procurando y sorprendiendo
por todo el atardecer,
tu sonrisa más bonita
si te dejas conocer.
Caminerito
Dicen que el caminante se cansó, que guardó sus pasos en un par de zapatos bien lustrados, que dejó el camino en una agenda de cuero, que memorizó la dirección... Machado se quedó perplejo, pero luego, más sereno, alzó los hombros y sonrío, "siempre habrá caminantes".
...y después aquí, allá, y después, bueno, después ya se moriría ¿no, niño?
Acabo de cerrar Conversación en La Catedral con cierto malestar en mi cuerpo, mismo Zavalita por Aída o Trifulcio en Arequipa ¿Es posible después de 600 páginas concluir que sólo nos queda morir?
Insania
Para ti una sonrisa siempre será una mueca, las palabras un escondite, el mar una muerte babosa, sin embargo, y aunque creas que sólo te ofrecería una rayuela, para ti tengo nuevas definiciones.
Rayo
Una luz emerge como si fuera un diente de leche que perfora la noche. Señala un lugar y por un momento recordé a los reyes magos y por muchos momentos más a Bécquer.
Si muero, no me esperes al tercer día
Me dices que la muerte tocó a tu puerta y preguntó por él. Tú lo llamaste, él bebía un café... Ahora tú lloras, tú me dices y callas lo que quiero escuchar, tú no sabes que quizá mañana irás a bailar, y él seguirá muerto, y tú reirás porque no eres marciana.
CANCIÓN DEL AMOR PROPIO - Ismael Serrano
A veces me desdoblo y me digo al oído:
"¡Qué bueno respirar, sentirte vivo!
¡Qué bueno que te cruces por mi camino!".
Rodeado de un espejo circular,
soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.
¡Qué grato es encontrarme vaya donde vaya!
Por más que me cuento mis chistes
siempre me hacen gracia.
Si me voy, si me duermo, la vida se apaga.
¡Qué potra saber que siempre me seré fiel!
¡Qué suerte desde un principio caerme tan bién!
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y qué le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
¡Qué bonita, qué divertida es conmigo la convivencia!
¡Descojonarme de mi última ocurrencia!
Y esperarme despierto, vuelva a la hora que vuelva,
o cocinar para mí mi plato favorito,
no encontrar en el baño más pelos que los míos.
Sólo yo controlo, sólo yo determino,
mis hábitos de higiene.
Lloro en mi hombro cuando nadie me entiende.
Si me siento solo miro a la luna,
me juro amor eternamente.
Rodeado de un espejo circular,
soy feliz con esta esquizofrenia tan particular.
Y voy.
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y qué le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
Y voy y me levanto cada mañana,
feliz y seguro.
Me hago el desayuno,
me lo sirvo en la cama,
y allá voy,
menudo soy,
me dedico un arrechucho:
sexo seguro,
sin riesgos, sin contemplaciones,
dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor,
menudo soy para el amor.
Y qué le voy a hacer si la gente
me condenó al olvido, a ser autosuficiente,
si con eso sobrevivo, que no es poco,
mejor loco que mal acompañado.
El insoportable peso del...
Recuerdo que está lejos, reviso el suelo y una piedra me crece por dentro. Su memoria pesa, sus labios pesan y estoy cayendo como si me aplastara el cielo. Y recuerdo que sabe sonreír, me gustaría intentarlo aunque con este peso me es difícil abrir la boca.
PREGÚNTALE A DIOS - José Andrea
Voy buscando una respuesta
mientras recuerdo su voz
acariciando mi niñez
con tal timidez
Que se desdibuja su cara
por no tenerle a mi lado,
porque sin ti hermano,
a mi yo le faltas tu.
Y desde que tu te has ido
he fingido que estoy bien,
pero hoy mi muro ha caido.
Y a pesar, que te prometi no llorar...
Preguntale a Dios
¿por qué te ha elegido?
Voy bebiéndome la vida
y aunque me falta valor,
daré por perdida
la amargura de este adiós.
Pero tu foto no me puede abrazar.
Si cierro los ojos,
promete que volveras.
Y desde que tu te has ido
he fingido que estoy bien,
pero hoy mi muro ha caido.
Y a pesar, que te prometi no llorar...
Preguntale a Dios
¿por qué te ha elegido?
Preguntale a Dios
¿dónde se ha metido?
"Nadie nos dice cómo... morirnos sencillamente..."
... ponte un alma si la encuentras..." ponte la poesía donde te la vea... adiós Blanca Varela.
Strip-tease (Blanca Varela)
Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras
Strip-tease (Blanca Varela)
Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras
Verbigracia 100
De una claqueta que nunca nació, SÍSTOLE SIN DIÁSTOLE:
La poesía es aquella mujer que no se cansa de ser amada, y ¿el poeta? Bien, gracias.
La poesía es aquella mujer que no se cansa de ser amada, y ¿el poeta? Bien, gracias.
Otra vez el poste
El señor me habló de la luz de luna nueva, esa coqueta y tan morena, la que va calata, y su brío oscuro y el mejor guía. Vamos que sí la han visto, que es tímida y sensible, vamos a ensartar las uñas arriba donde descansa hasta las seis de la mañana.
Ahora tú eres El Hombre
La mierda resbalaba por tus intestinos, la muerte también. Adiós Guillemo Thorndike.
Torpe Pandora
Pienso que ingresó al vórtice de un torbellino o a la cajita donde un niño guarda el dolor. Juega al entierro, y yo no tengo ganas de ganar. En la cajita o en el embudo, es una historia de un metro cuadrado, un juego en dos pasos, creo que es suficiente.
MI PRIMERA CANA - Estopa
En Mi Primera Cana
Puso Su Grano De Arena
Don Joaquin Sabina
Y Don Pancho Varona
Nostalgia Gatuna
Que Huele A Mi Cuna
No Sé Si De Broma
No Sé Si Me Abruma
En Mi Primera Guerra
Casi Veo Las Estrellas
Pero Solo Vi Un Cielo
Cubierto De Nubes Negras
Me Quedo Con Las Ganas
De Subir A La Luna
Te Busco En Mi Almohada
Te Pierdo En Mis Dudas
Como Dijo Jack El Destripador
Vamos Por Partes
Sólo Oigo El Despertador
Y Vivo En Un Profundo Martes
Vamos A Ver Lo Que Hacemos
Ultimamente No Nos Miramos
Y No Nos Entendemos
Y No Nos Preguntamos
Solo Nos Escondemos
Me Persigue La Tuna
Me Escapé De La Trena
Hasta El Alma Me Suda
Porq Ue Me Queman Las Venas
Cumpliendo Condena
Yo Estoy En Ayunas
Vistiendo Mis Penas
Con Palabras Desnudas
Luego Me Revuelco
Sobre La Arena Fina De Tu Desierto
Y Despues Me Engaño
Yo Ya No Se Lo Que En Verdad Es Cierto
Pasaran Los Años Y Yo
Me Agarraré A Ti Como Un Clavo Ardiendo
Luego Yo Te Incentivo
Con Este Cheque De Amor
Que Yo Te Escribo
Como Dijo Jack El Destripador
Vamos Por Partes.
Humano
Me estrellé contra un poste, humano, lo raro sería que el poste se estrelle contra mí, deshumanizado. Raro pero posible, un lugar donde no inspire respeto mi dedo pulgar. Humano y gastado.
RECUERDO - Ismael Serrano
Me levanto temprano, moribundo
perezoso resusito, bienvenido al mundo
con noticias asesinas me tomo el desayuno.
Camino del trabajo en el metro
aburrido vigilo las caras de los viajeros
compañeros en la rutina y en los bostezos.
Y en el asiento de en frente,
un rostro de repente,
claro ilumina el bagon
en sus gestos traen recuerdos,
de otros paisajes otros tiempos
en los que una suerte mejor me conocio.
No me atrevo a decir nada,
no estoy seguro,
aunque esos ojos sin duda son los suyos,
mas cargados de nostalgia, quizas mas oscuros
Pero creo que eres tu, y estas casi igual
tan hermosa como entonces, quizas mas
sigues pareciendo la chica mas triste de la ciudad.
Cuanto tiempo ha pasado desde los primeros errores?
Del interrogante en tu mirada?
La ciudad gritaba y maldecia nuestros nombres,
jovenes promesas, no, no teniamos nada.
Dejando en los portales
los ecos de tus susurros,
buscando cualquier rincon sin luz,
agarrate de mi mano,
que tengo miedo del futuro,
y detras de cada huida estabas tu, estabas tu.
En las noches vacias,
en que regreso,
solo y malherido, todavia me arrepiento
de haberte arrojado, tan lejos de mi cuerpo.
Y ahora que te encuentro,
veo que aun arde, la llama que encendiste,
nunca, nunca es tarde,
para nacer de nuevo, para amarte.
Debo decirte algo,
antes de que te bajes,
de este sucio bagon y quede muerto,
mirarte a los ojos y tras de recordarte,
que antes de rendirnos, fuimos eternos.
Me levanto decidido y me acerco a ti,
y algo en mi pecho se tensa, se rompe.
Como estas?
Cuanto tiempo te acuerdas de mi?
y una sonrisa timida responde:
Perdone, pero creo que se ha equivocado,
disculpe señorita, me recuerda tanto
a una mujer que conoci hace ya algunos años.
Mas viejo y mas cansado vuelvo a mi asiento,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos...
Cadáver
Qué lástima que el hombre haya sido creado al revés, y la mujer de una costilla al revés, y la realidad se corte al revés, los colores y los abrazos también. Sólo los espejos lo hacen bien, igual el cielo. Qué pena, y creyeron que ésta es la dirección.
Corazones
De por sí el corazón es un órgano hueco. Profundo y oscuro, que sólo es concebible una falsa figura suya en alguna pared, siendo ese eco disonante que se estrella en tu cuarto su palpitar, siendo ese silencio que duerme en tu pecho su vacío, y parece que sólo otro hueco taponeará el suyo... Otro corazón igual.
¡Corre!
En esta etapa de mis días, sólo en ésta, desearía que el tiempo avance de una vez. Por esos resquicios y por encima del cielo, que corra como nunca se lo enseñaron si no también lo alcanzará esperanza, una mujer eternamente esperanza.
VINE DEL NORTE - Ismael Serrano
Vine del norte buscando una canción y una cruz,
y allí se cruzó un cometa, y en su estela estabas tú.
En Madrid seguiría lloviendo, triste como lo dejé,
y en Santiago con tus luces y su noviembre me quemé.
Y fue después de un concierto, una noche en tu universidad,
allí te encontré de nuevo, "Hoy te invito a carretear".
"Acepto gustoso tu oferta, sólo con una condición:
que no se acabe esta noche y que no me enamore yo".
Andando por La Alameda, tú me empezaste a contar
causas, azares y luchas, en estos días y al pasar
por delante de La Moneda, tú tarareaste a Jara.
Me miraste, "Así tan duro, tienes un aire a Guevara".
Y entramos en un bareto, y allí alguien cantaba a Fito.
"A este paso me enamoro, sólo me falta otro pisco".
"Déjate de historias, súbete ahí, y cántame una de Silvio".
"Sólo si me das un beso", y todos cantaron conmigo.
Salimos del bar borrachos, agarrados de la mano,
y en la calle como siempre jodiendo andaban los pacos.
Tú les gritaste "¡Asesinos!", y los dos echamos a correr.
Tú reías, y en tu risa yo me veía caer.
Pero, "¿Dónde has estado este tiempo? Se hace tarde, vete a casa",
y en tu abrazo a lo lejos, creí oír a los Parra,
cantando para nosotros. Será mejor que me vaya.
Ahí quedé, solo, gritando, sin ti, "Te recuerdo, Amanda".
"Te recuerdo, Amanda".
Al tiempo llegué a mi norte, con una canción y una cruz,
con la estela de un cometa, con tu mentira y con tu luz.
En Madrid seguía lloviendo, tal como lo dejé,
y en Santiago tantas cosas, hoy me muero por volver.
Hoy me muero por volver.
YA VES - Ismael Serrano
Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también
me agota escuchar que todo va bien,
y ver tristes hombres mirando al sur,
y no existir si no me miras tú.
Ya ves, a veces me canso de perderte y saber
que estamos solos y no va a volver
Guevara para darme la razón
de no verte tendida en mi colchón.
Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si hoy se cae La Habana,
¿el día de mañana
quién será nuestro dueño?
Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.
Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera.
Ya ves, a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija.
"Quieta ahí, tus labios o la vida".
Decir que...
Decir que la náusea madura junto a mis huesos, decir que una fiebre se acomoda en mi cuello, decir que las palabras tropiezan en mi lengua, decir que la locura viste de luto y se reviste de caspa para perderse en la memoria, decir que mi corazón tose en ciertas rondas, decir que sigo construyendo, decir que sigo viviendo... decir que todo está bien porque no está mal aunque lo correcto sería decir que no estoy mal, sin que ello signifique que me encuentre bien.
Creo que al final te encontraré...
"Sé que existe un lugar... donde hacerte el amor sea morir dentro de tu cuerpo..." Creo que es posible esperar.
Y ahora cambiemos el mundo, amigo, que tú ya has cambiado el mío...
"Estás tan bonita, te invito un café..." Te invito esto que me sobra.
No sabía que la primavera duraba un segundo...
"...de las lágrimas para llorar cuando valga la pena..." Y se presentaron unas lágrimas que se querían suicidar.
Poco hombre
Ese hombre dejaba de serlo en cada pitada, en ese afán de rebosar su boca de ripios inútiles, desgarbados, patéticos. Tan poco hombre, sin hombría... daría mi reino por su condición.
La última hora
En la última hora los ángulos engordan. Ya no muerden, no raspan. El dolor se inflama. El amor se enjuaga de axiomas y se estructura en el perfil de la pirámide invertida. La vida practica el salto triple y ensaya una guiñolesca sonrisa, es previsible, tierna y sencilla como un arpegio en la misma nota. La última hora es un buen lugar, tanto que prefiero no estar allí, y sí en la burbuja de tu... no sé... pero esa es.
Estro
Mi estro es una luciérnaga con vientos de Dulcinea. Linda, me dicta con esa voz a punto de romperse que no me resisto a encerrarme dentro mí mismo como Darío, por sus brazos... Mi estro resbala como aguardiente por mis falanges, mi inspiración es un timbre azul que sonríe en una canción, mi musa dista mucho de la palabra mujer, incluso la aborrece; me sopla la luciérnaga, yo sólo me detengo en el ángulo de la invisibilidad. Adiós Dulcinea.
Suspiros
Echar raíces no está bien. Mejor echemos suspiros, todos iguales y camaleónicos, que parezcan vagidos sobre nuestras letras, signos de una intermitente nueva vida, sonrisas de viento, nepente, icor, ambrosía, néctar, un volantín en la cama; y no nos plantemos, eso conduce al palacio de la soledad, al acto de estrellarte contra tu reflejo. Vamos por los suspiros de colores, colgados en el horizonte por nuestros ojos, suspiros de chocolate, de crepúsculo o de medianoche, como gustes, como desees con tal de vivir otra vez.
Desconocido
Me espantó el hecho de que nadie me conoce, y a la vez, que no conozca a nadie. Estuve caminando con ese idea de la mano, y en tal esquina caí en la cuenta que es normal ser un fantasma, así la clase humana a supervivido en este mundo, así hemos caminado a lo largo de la historia, hacer gala de nuestro egoísmo a prueba de hombres es una prueba de valentía, o si soy disidente, de cobardía. Me espanta el hecho de ser un desconocido, y ello refiere al asombro y al sentimiento de sorpresa de esta nueva-longeva realidad, un nn incluso para mis amigos, y recíprocamente, que ellos sólo sean experiencias, historias y momentos, fantasmas de carne con hueso, y que irónicamente los quiera, y los quiera cerca.
YO POR TI, TÚ POR MI de Blas de Otero
Están multiplicando las niñas en alta voz,
yo por ti, tú por mí, los dos
por los que ya no pueden ni con el alma,
cantan las niñas en alta voz
a ver si consiguen que de una vez las oiga Dios.
Yo por ti, tú por mí, todos
por una tierra en paz y una patria mejor.
Las niñas de las escuelas públicas ponen el grito en el cielo,
pero parece que el cielo no quiere nada con los pobres,
no lo puedo creer. Debe haber algún error
en el multiplicando o en el multiplicador.
Las que tengan trenzas, que se las suelten,
las que traigan braguitas, que se las bajen rápidamente,
y las que no tengan otra cosa que un pequeño caracol,
que lo saquen al sol,
y todas a la vez entonen en alta voz
yo por ti, tú por mí, los dos
por todos los que sufren en la tierra
yo por ti, tú por mí, los dos
por los que ya no pueden ni con el alma,
cantan las niñas en alta voz
a ver si consiguen que de una vez las oiga Dios.
Yo por ti, tú por mí, todos
por una tierra en paz y una patria mejor.
Las niñas de las escuelas públicas ponen el grito en el cielo,
pero parece que el cielo no quiere nada con los pobres,
no lo puedo creer. Debe haber algún error
en el multiplicando o en el multiplicador.
Las que tengan trenzas, que se las suelten,
las que traigan braguitas, que se las bajen rápidamente,
y las que no tengan otra cosa que un pequeño caracol,
que lo saquen al sol,
y todas a la vez entonen en alta voz
yo por ti, tú por mí, los dos
por todos los que sufren en la tierra
Huevo y gallina
La poesía tendría que nacer junto al hombre y no ser adquirida de otros más viejos que ya no quiero más liróforos de mentira pues me siento uno de ellos.
EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN de Manuel Scorza
Tal vez mañana los poetas
pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!
El poeta
libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.
pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!
El poeta
libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.
".... vencido por una mujer"
"Hay un hombre aferrado a un piano..." Hay otro hombre persiguiendo una canción.
Navegantes
Hay muchos tipos de navegantes, verbigracias, los que deambulan sin ancla por los sueños, o los que zarpan en busca de los recuerdos aferrados en el horizonte donde se corta el mar, los que se ahogan en pleamar, los que pintarrajean el cielo y utilizan nubes por remos, los que bordean islotes en forma de cariátides, los que acuden con la beligerancia en la proa, los que se emborrachan en popa, los que nadan con los que les falta sobre los hombros, los que persiguen la muerte, son más los que quieren vivir, son menos los viajeros, los que necesitan de la historia en las olas, los que escriben, los que pretender escorar hacia la izquierda, los de derecha, los que buscan naufragar... los que encuentran el camino a la mierda, los que se van a la mierda, estos son los que valen.
Centralismo
Me pregunto si lo hacen con hierba mala. No entiendo si ello es ternura o crueldad. No entiendo si ven una rayuela en el lugar de los sentimientos ajenos, o es que son tan buenas y se nublan en sus respuestas asesinas, no entiendo, me rehuso a entender... Y debería hablar en algún caso particular, sin embargo...
Mediodía
Ese color que no es mi raza y acompaña a mi piel tiende a secuestrarme ciertos momentos por eso digo que no se asombren cuando persiga estrellas con mis ramitas de espantapájaro, más bien háganlo al mediodía cuando aparente una filosofía de risas, que no soy yo, sólo es ese color.
Obtusa
La verdad crece como una luz obtusa, hacia mí, inclinada hacia mí con su rostro somnoliento, su sonrisa lastimada, sus bríos de esta mañana, y yo no pretendo abrazarla.
Entierro
Es triste asistir a un entierro, más si es un amor del que se aferra la cruz, un amor bajo tierra como un tesoro pirata... sin embargo... ¿Enterraré esto?... Por lo menos para el mío no tendré ni tiempo de experimentar tristeza, ni de lloriquear por mi mala suerte, estaré tan ocupado recriminándole a dios que los días nunca me funcionaron como él me los prometió.
De César
Escuchar el silencio funciona cuando se cae en la cuenta que no hay ruido que valga la atención, ni siquiera una canción.
De Pedro
...y con las luces del alba antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo me marcharé para siempre
y cuando todo se acabe y se hagan
polvo las hadas
no habré sabido por qué me he
vuelto loco por nada...
...
Me he vuelto loco por nada... sólo olvidas que la nada llega a ser algo.
se hará ceniza el deseo me marcharé para siempre
y cuando todo se acabe y se hagan
polvo las hadas
no habré sabido por qué me he
vuelto loco por nada...
...
Me he vuelto loco por nada... sólo olvidas que la nada llega a ser algo.
De Luis Eduardo
"Si yo sólo pasaba, pasaba por aquí..." Sólo pasaba por aquí. Pasaba con mi gallardía en una bola de palabras. Sólo pasaba por aquí. Quiero creer que sólo pasaba por aquí, sacudiendo el cielo, sólo pasaba por aquí aunque por un momento pensé estacionar mi autismo aquí. Pero ya me explicaron, yo sólo pasaba por aquí.
LA ORUGA de José Watanabe
Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente, trabajosamente,
pero sé que mañana serás del aire.
Hace mucho supe que no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles
serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación
y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?
Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras renunciar,
pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.
Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.
Haz que te vea,
quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra.
pero sé que mañana serás del aire.
Hace mucho supe que no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles
serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación
y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?
Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras renunciar,
pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.
Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.
Haz que te vea,
quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra.
Ilusión
Un dedo punza mi lado derecho. Una sonrisa derrama mi escepticismo. Un par de minutos es el cielo, el resto, una montaña de azogue, un destino de polilla, aunque un par de minutos acostado en el cielo, sobre una nube, recompensan la eterna estadía en el ángulo oscuro ¡Ay! un dedo y un prurito ávido por una sonrisa de dos minutos ¡Ay! el cielo huele a mandarina ¡Ay! Dios cojea sobre su eternidad ¡Ay! No me digas que sólo fue un sueño ¡Ay! suda el jergón, vuelve a tierra el corazón ¡Ay! fue una sonrisa de dos minutos sobre mi lado derecho, Dios cojea, uno se acostumbra a soñar.
Amigo
¿Recuerdas que fuimos amigos? Yo hoy lo recordé por accidente (te escribí algo, casi un cuento, luego lo maquillo aunque nunca lo leerás)
Si tú lo dices
"Seamos amigos por siempre", me dices. Sólo que no escuchaste que el "siempre" es un mal límite.
Amor
El palo más alto de un barco a la deriva. Si Benedetti hablaba de algo diferente con otro sabor de palabras, no importa, yo hablo de amor.
Mientrás un servidor le levanta la falda a la luna...
"Me han traído hasta aquí tus caderas, no tu corazón..." Lamentablemente no puede ser así porque no encuentro tu cintura menos tu escote, y si esa es falda, esta no es imaginación.
Llovizna
Ayer llovía. En Lima no llueve pero ayer llovía. No con esas gotas gordas que se estrellan escandalosas contra el papel periódico, no con esa potencia que perfora los párpados, no con esa gracia de un danzante sobre zancos, sólo ayer llovía. Llovía y todos se lavaban, de adentro a afuera, de abajo a arriba, llovía y no dejaba de llover, llovía y por un momento creí que Dios también leía mis pensamientos cuando anhelo que se desfonde el cielo. Llovía y las calles elegían el anonimato, un tenue relieve reemplazaba sus formas como una máscara impuesta por el alcohol. Las gotas caían de costado y era clara su presencia cuando la luz irrumpía por breves espacios. En silencio, caían. Sin rencor, caían. Vírgenes, caían. La vida es hoy, caían. Ayer llovía, y mentiría si no digo que sólo me fui por eso. Y mentiría si digo que me agrada en demasía la lluvia, sólo me agrada estar vivo bajo ella.
Te naral
En glíglico los sentimientos les pertenecen a dos.... Burdo experimiento: Te naral, como si tomperas lo que es, te naral y me rombacha ello. Te naral, es un ventizo, un triomega, una lonrina... 25 años sin Julio Cortázar.
Scorza
No fuiste tú Manuel Scorza la razón por la que te empecé a leer. Aunque me digas que retroceder es tocar el cielo con el culo, no fuiste tú.
Tolete
El solipsismo de la hormiga. La segunda cabeza del dolor. La c que escora hacia una catarata. El vagido del bebé ruiseñor. El bibelot de un hombre con el falo en la frente. El lado picante de una mentira. La útima confesión del diente de leche. El fin del puente. La mejilla azul de la silente ¡Dios! Qué sencillo es abusar de las figuras cuando no pretendo explicárselas a nadie.
Sotavento
Los recuerdos más hermosos no me pertenecen. A nadie le pertenecen, son de la historia, sirven para colgarlos en cualquier pared, en cualquier sotavento, para recordarnos lo que nos faltó para alcanzarlos... pero igual decimos que son nuestros.
Afeitar
Hoy desperté, encendí la pc, crucé la puerta, me reté frente al espejo y me afeité ¿Por qué lo hice? No lo sé, últimamente sé cada vez menos.
Caminata
Camino porque alguien me busca, no sé quién podría ser. Y aprovecho esta caminata para buscar a otro alguien, que a la vez es buscado por alguien más. Cómo son las personas, pudiendo esperar a ser encontrados prefieren caminar.
Resumen
"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta." Eduardo Galeano
Galeano se me adelantó, por eso a veces -porque son pocas- pienso que nací tarde.... Tengo una mujer atravesada en la garganta... y las que se escuchan son sus palabras, pocas, pero sus palabras.
Galeano se me adelantó, por eso a veces -porque son pocas- pienso que nací tarde.... Tengo una mujer atravesada en la garganta... y las que se escuchan son sus palabras, pocas, pero sus palabras.
Ventana
No sé por qué, pero me parece que no es lo mismo observar el cielo a través de una ventana que observarlo sin ella de por medio.
Hombre
Ser hombre es un accidente. Habría dado el mismo bochorno al universo el ser una libelula o ese polvo de estrella que subtitula los versos. Ser hombre es doloroso, y el dolor es una prenda que no deja de ceñirse al cuerpo hasta intimar con el alma, y hacer de ella un cenicero. Ser hombre parece mentira pues la muerte de un caracol es más negra que la de miles de niños por inanición. Ser hombre es un accidente, pero a pesar de ello, no hay peor hombre que aquel que acepta sin remordimientos ser tal.
Corazón
¿Te percataste que no suelo hablar con el corazón entre los dedos? Escribirlo quizá, pero en el mundo real las heridas se abren por dentro, y mi corazón sólo bombea bajo mi pecho.
Rayuela: 25 años más de Julio Cortázar
Horacio, morellianas, movimientos brownoideos, piolines, La Maga, Traveler, Talita, Babs, Gregorovius, doppelgänger, Pola, Heftpistole, el Club de la Serpiente, Cementerios de Palabras, kibbutz... glíglico, Horacio Oliveira.
Gracias Julio Cortázar, todo cambió después de RAYUELA... Hay quienes sí viven después de muertos.
Algunos fragmentos:
"La Maga se quedaba triste, juntaba una hojita al borde de la vereda y hablaba con ella un rato, se la paseaba por la palma de la mano, la acostaba de espaldas o boca abajo, la peinaba, terminaba por quitarle la pulpa y dejar al descubierto las nervaduras, un delicado fantasma verde se iba dibujando contra su piel..." Cap. 4
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar..." Cap. 7
"Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor..." Cap. 21
"Lo más probable es que él esté vivo y todos nosotros muertos. Proposición más modesta: nos ha matado porque somos culpables de su muerte..." Cap. 28
"... y poquito a poco, Maga, vamos componiendo una figura absurda, dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimientos brownoideos, ¿ahora entendés?..." Cap. 34
"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames, me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado..." Cap. 93
Y ACERCARME A A LA MAGA QUE SONREÍA SIN SORPRESA, CONVENCIDA COMO YO DE QUE UN ENCUENTRO CASUAL ERA LO MENOS CASUAL EN NUESTRA VIDAS... Cap. 1... ¿Encontraría a la Maga?
...
Intentaré escribir en glíglico este 12 de febrero.
Gracias Julio Cortázar, todo cambió después de RAYUELA... Hay quienes sí viven después de muertos.
Algunos fragmentos:
"La Maga se quedaba triste, juntaba una hojita al borde de la vereda y hablaba con ella un rato, se la paseaba por la palma de la mano, la acostaba de espaldas o boca abajo, la peinaba, terminaba por quitarle la pulpa y dejar al descubierto las nervaduras, un delicado fantasma verde se iba dibujando contra su piel..." Cap. 4
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar..." Cap. 7
"Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor..." Cap. 21
"Lo más probable es que él esté vivo y todos nosotros muertos. Proposición más modesta: nos ha matado porque somos culpables de su muerte..." Cap. 28
"... y poquito a poco, Maga, vamos componiendo una figura absurda, dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimientos brownoideos, ¿ahora entendés?..." Cap. 34
"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames, me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado..." Cap. 93
Y ACERCARME A A LA MAGA QUE SONREÍA SIN SORPRESA, CONVENCIDA COMO YO DE QUE UN ENCUENTRO CASUAL ERA LO MENOS CASUAL EN NUESTRA VIDAS... Cap. 1... ¿Encontraría a la Maga?
...
Intentaré escribir en glíglico este 12 de febrero.
RENCONCILIACIÓN de Walt Whitman
Que a todos se diga: hermoso es como el cielo,
hermoso es que la guerra y sus lúgubres gestas sean al
fin derrotadas,
que sin cesar, Muerte y Noche, con manos fraternas y
suaves, las mancillas laven del mundo;
pues murió mi enemigo; un hombre, divino como yo mismo,
está muerto:
y le miro yacer, con blanco semblante y muy quieto, en el ataúd
-y me acerco,
me inclino, y rozan mis labios, en el ataúd, su faz blanca.
hermoso es que la guerra y sus lúgubres gestas sean al
fin derrotadas,
que sin cesar, Muerte y Noche, con manos fraternas y
suaves, las mancillas laven del mundo;
pues murió mi enemigo; un hombre, divino como yo mismo,
está muerto:
y le miro yacer, con blanco semblante y muy quieto, en el ataúd
-y me acerco,
me inclino, y rozan mis labios, en el ataúd, su faz blanca.
Palabra
Un viejo ebrio dijo que una palabra es la secuencia de cierta cantidad de sonidos, por ejemplo, para "felicidad" se necesitan cuatro (fe-li-ci-dad). Es como si los labios no dijeran nada, entonces empiezo a creer más en el lenguaje de los ojos, el de las manos, básicamente el del silencio.
Alfiler
Me acostumbré a cruzar de puntitas frente a los juicios y a las camorras de bosta e incienso. De puntitas como un alfiler para no ensuciarme con sus juegos.
Memoria
Sólo dos días intenté quebrar mi memoria. Y qué estúpido, no es el lugar que luego de muerto me permitirá encajar otra vez mi cabeza en el cuello. Pero sólo dos días duró aquel sentimiento.
LA HORA 25 de Spike Lee
Fragmento: Monólogo de Montgomery (Edward Norton)
No encontré la película subtitulada. Si pueden véanla que es de lo mejor con que me he topado en los últimos años. Cine independiente.
No encontré la película subtitulada. Si pueden véanla que es de lo mejor con que me he topado en los últimos años. Cine independiente.
Soñar
No quiero recordar algunos sueños como aquel en que mi piel cae por lonjas sobre una hoja escuálida. Siendo más grave, preferiría no soñar y estar más en esta tierra.
Cucaracha
Cierto sueño rodó hasta hacerse puré contra el suelo. Se desangra sobre su espalda como una tortuga. Me acerco y miro. Ojeo sus antiguas curvas, su figura tal mancha de grasa, sus muecas... ese ritual que enciende su rostro, lo odio, se burla de mí. Una estentórea carcajada llena ese momento, el sueño se desangra sobre su espalda. Lo aplasto como a una cucaracha.
Alejandro Magno
La soledad cae como un estertor incoloro sobre mis ojos. Me aplasta. Me confina a otra tierra. No puedo coger la soledad pero sé que está allí braceando en busca de más espacio. La soledad es Alejandro Magno. Qué raro. Las paredes se alejan, el techo se aleja, el piso se hunde, o es que me hago pequeño.
Ciego
Vencer en el mismo juego ya me resulta aburrido ¿Cómo me acostumbré a esto de patear la misma piedra? ¿Cómo conservé trofeos lívidos por tanta enfermedad? Qué ocurrió, cuándo inventé este falso polígrafo. En verdad me creí el mejor. Ahora, entierren a media altura una escarpia en mi frente para colgar las derrotas.
Muñecos de papel higiénico
Ayer veía a un hombre con bombín hacer muñecos de papel higiénico. Si lo conociera sería el hombre del bombín y los muñecos hechos con papel higiénico. Narró la historia de un vago que me hizo recordar cierto poema que creía de Bertolt Brecht, en realidad es de Martin Niemoeller. Al vago de papel higiénico lo condenaron a la hoguera sin que nadie lo auxilie. El papel higiénico se consumió en breves segundos.
CUANDO LOS NAZIS VINIERON de Martin Niemoeller
Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,
Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.
...
CUANDO LOS NAZIS VINIERON de Martin Niemoeller
Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,
Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.
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Gris
El cielo suele embriagarse de grisáceos sueños. Por eso el cielo es gris, las nubes grises, el cariz gris, la tinta gris, quizá los sueños no son lo que creía, no quiero que humeé mi corazón así.
YO NO ME RÍO DE LA MUERTE de Javier Heraud
(elegía)
Tú quisiste descansar
en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
en el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida
es soledad entre los hombres
y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban
en tu pecho sólo eran muestras
de dolor entre tu llanto. Pobre
amigo. No sabías nada ni llorabas nada
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.
...
Tú quisiste descansar
en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
en el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida
es soledad entre los hombres
y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban
en tu pecho sólo eran muestras
de dolor entre tu llanto. Pobre
amigo. No sabías nada ni llorabas nada
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.
...
Sentimiento
Siento que el silente me confecciona un vestido. Transparente, ajustado y rencoroso, un vestido silencioso, un vestido para hacer sonreír a los perros. Un par de zapatitos difuminados para descender por las arenas movedizas, una pancarpia marchita y parlante como una canica horadada, un cilicio sin hebilla, una corbata con lunares torvos, un vestido que vive parasitariamente, un vestido que adiestra en no ser, un vestido liviano, un vestido confeccionado por el silente.
GRYZZLY MAN, el hombre que amaba a los osos - de Werner Herzog
Veía el documental "Gryzzly Man, el hombre que amaba a los osos", y se me quedó cierta frase que dice algo así, "amo tanto a la naturaleza que me jode que no le importe ello" ¿Qué les dice esto?
Espera
La espera se hace dolor, las piernas son de plastilina. Es la espera. Sobre un pedazo de magia, la espera por esas palabras que no encuentran boca pues quizá no se merecen una. Es un dolor de muelas, de apéndice, de próstata, estar en la resolana hasta evaporar la linfa, es el sentimiento de correr y correr y ver alejarse a una hormiga, la espera. Esta espera que me adereza la cabeza. Esta espera que me magulla gratis. Espero por defecto.
CONOCÍ A UN GENIO de Charles Bukowski
Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello
...
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.
fue la primera vez
que me di cuenta
de ello
...
Soledad
No encontrarse en los ojos de nadie ni en los de la naturaleza, supongo que eso es la soledad.
Ruido
El tiempo se yergue aún cuando mi tambor quiere caerse. Resolla y sopla, se dobla. El tiempo avanza despacito como si temiera, como si comandara el último lugar en una carrera, el tiempo silba con cuidado, con los labios de la costumbre en cada paso, pero tambalea, aunque calce las alpargatas del silencio no deja de hacer ruido, el tiempo hace bochinche con sus dientes, el ruido no deja de ser ruido, el tiempo aceza en un espasmo oscuro y no deja de erguirse en minutos como estos en que mi tambor se siente atraído por el paracaidismo.
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