Y ahora cambiemos el mundo, amigo, que tú ya has cambiado el mío...

"Estás tan bonita, te invito un café..." Te invito esto que me sobra.

VÉRTIGO - Ismael Serrano

No sabía que la primavera duraba un segundo...

"...de las lágrimas para llorar cuando valga la pena..." Y se presentaron unas lágrimas que se querían suicidar.

LA CANCIÓN MÁS HERMOSA DEL MUNDO - Joaquín Sabina

Otra vez ángulos

Me siento como un reloj quieto en un ángulo agudo. No espero que comprendas.

Poco hombre

Ese hombre dejaba de serlo en cada pitada, en ese afán de rebosar su boca de ripios inútiles, desgarbados, patéticos. Tan poco hombre, sin hombría... daría mi reino por su condición.

La última hora

En la última hora los ángulos engordan. Ya no muerden, no raspan. El dolor se inflama. El amor se enjuaga de axiomas y se estructura en el perfil de la pirámide invertida. La vida practica el salto triple y ensaya una guiñolesca sonrisa, es previsible, tierna y sencilla como un arpegio en la misma nota. La última hora es un buen lugar, tanto que prefiero no estar allí, y sí en la burbuja de tu... no sé... pero esa es.

Estro

Mi estro es una luciérnaga con vientos de Dulcinea. Linda, me dicta con esa voz a punto de romperse que no me resisto a encerrarme dentro mí mismo como Darío, por sus brazos... Mi estro resbala como aguardiente por mis falanges, mi inspiración es un timbre azul que sonríe en una canción, mi musa dista mucho de la palabra mujer, incluso la aborrece; me sopla la luciérnaga, yo sólo me detengo en el ángulo de la invisibilidad. Adiós Dulcinea.

Máscara

A ti no te queda ese rostro... ese rostro de ajedrez.

Esquivo

Taita Rosendo, el mundo sigue siendo ancho y ajeno... ¡wífala! Agapito Robles.

Suspiros

Echar raíces no está bien. Mejor echemos suspiros, todos iguales y camaleónicos, que parezcan vagidos sobre nuestras letras, signos de una intermitente nueva vida, sonrisas de viento, nepente, icor, ambrosía, néctar, un volantín en la cama; y no nos plantemos, eso conduce al palacio de la soledad, al acto de estrellarte contra tu reflejo. Vamos por los suspiros de colores, colgados en el horizonte por nuestros ojos, suspiros de chocolate, de crepúsculo o de medianoche, como gustes, como desees con tal de vivir otra vez.

+-

El problema de un tipo como yo es una tipa como tú.

EL HOMBRE DEL PIANO - Ana Belén

Desconocido

Me espantó el hecho de que nadie me conoce, y a la vez, que no conozca a nadie. Estuve caminando con ese idea de la mano, y en tal esquina caí en la cuenta que es normal ser un fantasma, así la clase humana a supervivido en este mundo, así hemos caminado a lo largo de la historia, hacer gala de nuestro egoísmo a prueba de hombres es una prueba de valentía, o si soy disidente, de cobardía. Me espanta el hecho de ser un desconocido, y ello refiere al asombro y al sentimiento de sorpresa de esta nueva-longeva realidad, un nn incluso para mis amigos, y recíprocamente, que ellos sólo sean experiencias, historias y momentos, fantasmas de carne con hueso, y que irónicamente los quiera, y los quiera cerca.

YO POR TI, TÚ POR MI de Blas de Otero

Están multiplicando las niñas en alta voz,
yo por ti, tú por mí, los dos
por los que ya no pueden ni con el alma,
cantan las niñas en alta voz
a ver si consiguen que de una vez las oiga Dios.

Yo por ti, tú por mí, todos
por una tierra en paz y una patria mejor.
Las niñas de las escuelas públicas ponen el grito en el cielo,
pero parece que el cielo no quiere nada con los pobres,
no lo puedo creer. Debe haber algún error
en el multiplicando o en el multiplicador.

Las que tengan trenzas, que se las suelten,
las que traigan braguitas, que se las bajen rápidamente,
y las que no tengan otra cosa que un pequeño caracol,
que lo saquen al sol,
y todas a la vez entonen en alta voz
yo por ti, tú por mí, los dos
por todos los que sufren en la tierra

Huevo y gallina

La poesía tendría que nacer junto al hombre y no ser adquirida de otros más viejos que ya no quiero más liróforos de mentira pues me siento uno de ellos.

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN de Manuel Scorza

Tal vez mañana los poetas
pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!


El poeta
libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.

¿Los árboles recordarán este momento dentro de mil años?

Olvidé presentarme: Éste soy yo.

".... vencido por una mujer"

"Hay un hombre aferrado a un piano..." Hay otro hombre persiguiendo una canción.

DIBUJOS ANIMADOS - Pedro Guerra

Navegantes

Hay muchos tipos de navegantes, verbigracias, los que deambulan sin ancla por los sueños, o los que zarpan en busca de los recuerdos aferrados en el horizonte donde se corta el mar, los que se ahogan en pleamar, los que pintarrajean el cielo y utilizan nubes por remos, los que bordean islotes en forma de cariátides, los que acuden con la beligerancia en la proa, los que se emborrachan en popa, los que nadan con los que les falta sobre los hombros, los que persiguen la muerte, son más los que quieren vivir, son menos los viajeros, los que necesitan de la historia en las olas, los que escriben, los que pretender escorar hacia la izquierda, los de derecha, los que buscan naufragar... los que encuentran el camino a la mierda, los que se van a la mierda, estos son los que valen.

Lo siento

Lo siento.

Centralismo

Me pregunto si lo hacen con hierba mala. No entiendo si ello es ternura o crueldad. No entiendo si ven una rayuela en el lugar de los sentimientos ajenos, o es que son tan buenas y se nublan en sus respuestas asesinas, no entiendo, me rehuso a entender... Y debería hablar en algún caso particular, sin embargo...

Mediodía

Ese color que no es mi raza y acompaña a mi piel tiende a secuestrarme ciertos momentos por eso digo que no se asombren cuando persiga estrellas con mis ramitas de espantapájaro, más bien háganlo al mediodía cuando aparente una filosofía de risas, que no soy yo, sólo es ese color.

Obtusa

La verdad crece como una luz obtusa, hacia mí, inclinada hacia mí con su rostro somnoliento, su sonrisa lastimada, sus bríos de esta mañana, y yo no pretendo abrazarla.

Jaque mate

Ajedrez, cerveza y Silvio Rodríguez, el resto de noches podrían también ser algo así.

DESEO - Pedro Guerra

Entierro

Es triste asistir a un entierro, más si es un amor del que se aferra la cruz, un amor bajo tierra como un tesoro pirata... sin embargo... ¿Enterraré esto?... Por lo menos para el mío no tendré ni tiempo de experimentar tristeza, ni de lloriquear por mi mala suerte, estaré tan ocupado recriminándole a dios que los días nunca me funcionaron como él me los prometió.

De César

Escuchar el silencio funciona cuando se cae en la cuenta que no hay ruido que valga la atención, ni siquiera una canción.

De Pedro

...y con las luces del alba antes que tú te despiertes
se hará ceniza el deseo me marcharé para siempre
y cuando todo se acabe y se hagan
polvo las hadas
no habré sabido por qué me he
vuelto loco por nada...

...

Me he vuelto loco por nada... sólo olvidas que la nada llega a ser algo.

De Luis Eduardo

"Si yo sólo pasaba, pasaba por aquí..." Sólo pasaba por aquí. Pasaba con mi gallardía en una bola de palabras. Sólo pasaba por aquí. Quiero creer que sólo pasaba por aquí, sacudiendo el cielo, sólo pasaba por aquí aunque por un momento pensé estacionar mi autismo aquí. Pero ya me explicaron, yo sólo pasaba por aquí.

PASABA POR AQUÍ - Pedro Guerra

Cáncer

Por un momento tuve cáncer y comprendí lo que es el miedo a la cuenta regresiva.

LA ORUGA de José Watanabe

Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente, trabajosamente,
pero sé que mañana serás del aire.

Hace mucho supe que no eras un animal terminado
y como entonces
arrodillado y trémulo
te pregunto:
¿sabes que mañana serás del aire?
¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles
serán tus alas?
¿te han dicho cuánto duelen al abrirse
o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación
y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?

Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire
y tal vez mirándote las alas no te reconozcas
y quieras renunciar,
pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.


Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.
Haz que te vea,
quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.
Hazme saber
si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra.

Ilusión

Un dedo punza mi lado derecho. Una sonrisa derrama mi escepticismo. Un par de minutos es el cielo, el resto, una montaña de azogue, un destino de polilla, aunque un par de minutos acostado en el cielo, sobre una nube, recompensan la eterna estadía en el ángulo oscuro ¡Ay! un dedo y un prurito ávido por una sonrisa de dos minutos ¡Ay! el cielo huele a mandarina ¡Ay! Dios cojea sobre su eternidad ¡Ay! No me digas que sólo fue un sueño ¡Ay! suda el jergón, vuelve a tierra el corazón ¡Ay! fue una sonrisa de dos minutos sobre mi lado derecho, Dios cojea, uno se acostumbra a soñar.

Amigo

¿Recuerdas que fuimos amigos? Yo hoy lo recordé por accidente (te escribí algo, casi un cuento, luego lo maquillo aunque nunca lo leerás)

Si tú lo dices

"Seamos amigos por siempre", me dices. Sólo que no escuchaste que el "siempre" es un mal límite.

Amor

El palo más alto de un barco a la deriva. Si Benedetti hablaba de algo diferente con otro sabor de palabras, no importa, yo hablo de amor.

PEOR PARA EL SOL - Joaquín Sabina

Mientrás un servidor le levanta la falda a la luna...

"Me han traído hasta aquí tus caderas, no tu corazón..." Lamentablemente no puede ser así porque no encuentro tu cintura menos tu escote, y si esa es falda, esta no es imaginación.

Llovizna

Ayer llovía. En Lima no llueve pero ayer llovía. No con esas gotas gordas que se estrellan escandalosas contra el papel periódico, no con esa potencia que perfora los párpados, no con esa gracia de un danzante sobre zancos, sólo ayer llovía. Llovía y todos se lavaban, de adentro a afuera, de abajo a arriba, llovía y no dejaba de llover, llovía y por un momento creí que Dios también leía mis pensamientos cuando anhelo que se desfonde el cielo. Llovía y las calles elegían el anonimato, un tenue relieve reemplazaba sus formas como una máscara impuesta por el alcohol. Las gotas caían de costado y era clara su presencia cuando la luz irrumpía por breves espacios. En silencio, caían. Sin rencor, caían. Vírgenes, caían. La vida es hoy, caían. Ayer llovía, y mentiría si no digo que sólo me fui por eso. Y mentiría si digo que me agrada en demasía la lluvia, sólo me agrada estar vivo bajo ella.

Te naral

En glíglico los sentimientos les pertenecen a dos.... Burdo experimiento: Te naral, como si tomperas lo que es, te naral y me rombacha ello. Te naral, es un ventizo, un triomega, una lonrina... 25 años sin Julio Cortázar.

Scorza

No fuiste tú Manuel Scorza la razón por la que te empecé a leer. Aunque me digas que retroceder es tocar el cielo con el culo, no fuiste tú.

Tolete

El solipsismo de la hormiga. La segunda cabeza del dolor. La c que escora hacia una catarata. El vagido del bebé ruiseñor. El bibelot de un hombre con el falo en la frente. El lado picante de una mentira. La útima confesión del diente de leche. El fin del puente. La mejilla azul de la silente ¡Dios! Qué sencillo es abusar de las figuras cuando no pretendo explicárselas a nadie.

En fin

Si todos fueran buenos entonces nadie lo sería. El bueno necesita de malos para ser.

NN

Me sumerjo con mi escafandra, nadie la ve, nadie la toca, sólo dicen que es mi forma de ser.

Sotavento

Los recuerdos más hermosos no me pertenecen. A nadie le pertenecen, son de la historia, sirven para colgarlos en cualquier pared, en cualquier sotavento, para recordarnos lo que nos faltó para alcanzarlos... pero igual decimos que son nuestros.

PONGAMOS QUE HABLO DE JOAQUÍN - Luis Eduardo Aute

Afeitar

Hoy desperté, encendí la pc, crucé la puerta, me reté frente al espejo y me afeité ¿Por qué lo hice? No lo sé, últimamente sé cada vez menos.

Caminata

Camino porque alguien me busca, no sé quién podría ser. Y aprovecho esta caminata para buscar a otro alguien, que a la vez es buscado por alguien más. Cómo son las personas, pudiendo esperar a ser encontrados prefieren caminar.

Resumen

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta." Eduardo Galeano

Galeano se me adelantó, por eso a veces -porque son pocas- pienso que nací tarde.... Tengo una mujer atravesada en la garganta... y las que se escuchan son sus palabras, pocas, pero sus palabras.

Ventana

No sé por qué, pero me parece que no es lo mismo observar el cielo a través de una ventana que observarlo sin ella de por medio.

AYER NOMÁS - Moris

Hombre

Ser hombre es un accidente. Habría dado el mismo bochorno al universo el ser una libelula o ese polvo de estrella que subtitula los versos. Ser hombre es doloroso, y el dolor es una prenda que no deja de ceñirse al cuerpo hasta intimar con el alma, y hacer de ella un cenicero. Ser hombre parece mentira pues la muerte de un caracol es más negra que la de miles de niños por inanición. Ser hombre es un accidente, pero a pesar de ello, no hay peor hombre que aquel que acepta sin remordimientos ser tal.

Corazón

¿Te percataste que no suelo hablar con el corazón entre los dedos? Escribirlo quizá, pero en el mundo real las heridas se abren por dentro, y mi corazón sólo bombea bajo mi pecho.

Rayuela: 25 años más de Julio Cortázar

Horacio, morellianas, movimientos brownoideos, piolines, La Maga, Traveler, Talita, Babs, Gregorovius, doppelgänger, Pola, Heftpistole, el Club de la Serpiente, Cementerios de Palabras, kibbutz... glíglico, Horacio Oliveira.

Gracias Julio Cortázar, todo cambió después de RAYUELA... Hay quienes sí viven después de muertos.

Algunos fragmentos:

"La Maga se quedaba triste, juntaba una hojita al borde de la vereda y hablaba con ella un rato, se la paseaba por la palma de la mano, la acostaba de espaldas o boca abajo, la peinaba, terminaba por quitarle la pulpa y dejar al descubierto las nervaduras, un delicado fantasma verde se iba dibujando contra su piel..." Cap. 4

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar..." Cap. 7

"Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor..." Cap. 21

"Lo más probable es que él esté vivo y todos nosotros muertos. Proposición más modesta: nos ha matado porque somos culpables de su muerte..." Cap. 28

"... y poquito a poco, Maga, vamos componiendo una figura absurda, dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimientos brownoideos, ¿ahora entendés?..." Cap. 34

"Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames, me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado..." Cap. 93

Y ACERCARME A A LA MAGA QUE SONREÍA SIN SORPRESA, CONVENCIDA COMO YO DE QUE UN ENCUENTRO CASUAL ERA LO MENOS CASUAL EN NUESTRA VIDAS... Cap. 1... ¿Encontraría a la Maga?

...

Intentaré escribir en glíglico este 12 de febrero.

Escondite

Que sea de día significa que inevitablemente nos esconderemos de noche.

A DÓNDE IRÁN LOS BESOS - Víctor Manuel

RENCONCILIACIÓN de Walt Whitman

Que a todos se diga: hermoso es como el cielo,
hermoso es que la guerra y sus lúgubres gestas sean al
fin derrotadas,
que sin cesar, Muerte y Noche, con manos fraternas y
suaves, las mancillas laven del mundo;
pues murió mi enemigo; un hombre, divino como yo mismo,
está muerto:
y le miro yacer, con blanco semblante y muy quieto, en el ataúd
-y me acerco,
me inclino, y rozan mis labios, en el ataúd, su faz blanca.

Bonita

"La mujer más bonita que he visto en mi vida". Tanta simpleza que me crispa la atención.

Palabra

Un viejo ebrio dijo que una palabra es la secuencia de cierta cantidad de sonidos, por ejemplo, para "felicidad" se necesitan cuatro (fe-li-ci-dad). Es como si los labios no dijeran nada, entonces empiezo a creer más en el lenguaje de los ojos, el de las manos, básicamente el del silencio.

Alfiler

Me acostumbré a cruzar de puntitas frente a los juicios y a las camorras de bosta e incienso. De puntitas como un alfiler para no ensuciarme con sus juegos.

Memoria

Sólo dos días intenté quebrar mi memoria. Y qué estúpido, no es el lugar que luego de muerto me permitirá encajar otra vez mi cabeza en el cuello. Pero sólo dos días duró aquel sentimiento.

LA HORA 25 de Spike Lee

Fragmento: Monólogo de Montgomery (Edward Norton)



No encontré la película subtitulada. Si pueden véanla que es de lo mejor con que me he topado en los últimos años. Cine independiente.

Soñar

No quiero recordar algunos sueños como aquel en que mi piel cae por lonjas sobre una hoja escuálida. Siendo más grave, preferiría no soñar y estar más en esta tierra.

Óleo

Por las pupilas sólo se trasluce un óleo. Nadie asegura que sea real.

RESUMEN DE NOTICIAS - SIlvio Rodríguez

Cucaracha

Cierto sueño rodó hasta hacerse puré contra el suelo. Se desangra sobre su espalda como una tortuga. Me acerco y miro. Ojeo sus antiguas curvas, su figura tal mancha de grasa, sus muecas... ese ritual que enciende su rostro, lo odio, se burla de mí. Una estentórea carcajada llena ese momento, el sueño se desangra sobre su espalda. Lo aplasto como a una cucaracha.

Alejandro Magno

La soledad cae como un estertor incoloro sobre mis ojos. Me aplasta. Me confina a otra tierra. No puedo coger la soledad pero sé que está allí braceando en busca de más espacio. La soledad es Alejandro Magno. Qué raro. Las paredes se alejan, el techo se aleja, el piso se hunde, o es que me hago pequeño.

Ciego

Vencer en el mismo juego ya me resulta aburrido ¿Cómo me acostumbré a esto de patear la misma piedra? ¿Cómo conservé trofeos lívidos por tanta enfermedad? Qué ocurrió, cuándo inventé este falso polígrafo. En verdad me creí el mejor. Ahora, entierren a media altura una escarpia en mi frente para colgar las derrotas.

BRAZOS DE SOL - Alejandro Filio

Muñecos de papel higiénico

Ayer veía a un hombre con bombín hacer muñecos de papel higiénico. Si lo conociera sería el hombre del bombín y los muñecos hechos con papel higiénico. Narró la historia de un vago que me hizo recordar cierto poema que creía de Bertolt Brecht, en realidad es de Martin Niemoeller. Al vago de papel higiénico lo condenaron a la hoguera sin que nadie lo auxilie. El papel higiénico se consumió en breves segundos.

CUANDO LOS NAZIS VINIERON de Martin Niemoeller

Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,

Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,

Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.

...

Gris

El cielo suele embriagarse de grisáceos sueños. Por eso el cielo es gris, las nubes grises, el cariz gris, la tinta gris, quizá los sueños no son lo que creía, no quiero que humeé mi corazón así.

YO NO ME RÍO DE LA MUERTE de Javier Heraud

(elegía)

Tú quisiste descansar
en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
en el mar, o en los montes.
Luego supiste que la vida
es soledad entre los hombres
y soledad entre los valles.
Que los días que circulaban
en tu pecho sólo eran muestras
de dolor entre tu llanto. Pobre
amigo. No sabías nada ni llorabas nada
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.

...

Miedo

Estamos apiñados en una cajita de fósforo.

Sentimiento

Siento que el silente me confecciona un vestido. Transparente, ajustado y rencoroso, un vestido silencioso, un vestido para hacer sonreír a los perros. Un par de zapatitos difuminados para descender por las arenas movedizas, una pancarpia marchita y parlante como una canica horadada, un cilicio sin hebilla, una corbata con lunares torvos, un vestido que vive parasitariamente, un vestido que adiestra en no ser, un vestido liviano, un vestido confeccionado por el silente.

ÁNGEL PARA UN FINAL - Silvio Rodríguez

GRYZZLY MAN, el hombre que amaba a los osos - de Werner Herzog

Veía el documental "Gryzzly Man, el hombre que amaba a los osos", y se me quedó cierta frase que dice algo así, "amo tanto a la naturaleza que me jode que no le importe ello" ¿Qué les dice esto?

Espera

La espera se hace dolor, las piernas son de plastilina. Es la espera. Sobre un pedazo de magia, la espera por esas palabras que no encuentran boca pues quizá no se merecen una. Es un dolor de muelas, de apéndice, de próstata, estar en la resolana hasta evaporar la linfa, es el sentimiento de correr y correr y ver alejarse a una hormiga, la espera. Esta espera que me adereza la cabeza. Esta espera que me magulla gratis. Espero por defecto.

CONOCÍ A UN GENIO de Charles Bukowski

Hoy
conocí a un genio en el tren
como de seis años de edad;
se sentó a mi lado y,
mientras el tren
corría por la costa,
llegamos al océano.
el niño me miró y me dijo:
el mar no es nada bonito.

fue la primera vez
que me di cuenta
de ello

...

Soledad

No encontrarse en los ojos de nadie ni en los de la naturaleza, supongo que eso es la soledad.

Ruido

El tiempo se yergue aún cuando mi tambor quiere caerse. Resolla y sopla, se dobla. El tiempo avanza despacito como si temiera, como si comandara el último lugar en una carrera, el tiempo silba con cuidado, con los labios de la costumbre en cada paso, pero tambalea, aunque calce las alpargatas del silencio no deja de hacer ruido, el tiempo hace bochinche con sus dientes, el ruido no deja de ser ruido, el tiempo aceza en un espasmo oscuro y no deja de erguirse en minutos como estos en que mi tambor se siente atraído por el paracaidismo.